De haarspeldbochten liggen als een anaconda
rond de indianen uit het verre hooggebergte
van Colombia: Bernal, Quintana –alleen Uran overleeft-
door een herrezen John Wayne-in-Jumbo-Visma-outfit
met een Winchester van hun dampende paarden geschoten,
een beeld dat heftig pijn doet aan mijn betraande ogen
want ik ben fel fan van elke Indiaanse revanche
na al hun door conquistadores vergoten bloed
in de eeuwen dat Zuid-Amerika het schietkraam was
voor de christelijke god van kanonnen en musketten.
En ja, er hangt nu ook nog een leerling-filosoof
tussen de touwen: Guillaume Socrates Martin,
de met flauwe gele inkt (af)geschreven rennersstem
op het elitair papier van Le Monde.