Arm groen vogeltje, vanuit de boom laat jij de hemel zingen
Maar hoe pijnlijk jou te horen fluiten als een kleine jongen
die de kruisbanden scheurt van zijn knie
dit is een rit in de vorm van 666 bogen
dit is een rit in de vorm van een slang
die kronkelt omheen zijn eigen schreeuwlelijk gelijk
“ Ik kom van de ruïnes, uit de kerken,
de altaarstukken, uit de dorpen
achtergelaten op de Apennijnen of de Vooralpen”
waar alles draaide om het leven na de dood
onder een hemel van wapenschilden.
Ik ben de nachtegaal van de gevallen torens
Hoe pijnlijk jou te horen fluiten
in het ziekenhuis met een gescheurde milt
“Het is gewoon een wielerwedstrijd,” zegt een jongen
“Het is gewoon afzien op de fiets”
Hij kijkt omhoog naar de strepen in het licht
en plant een nieuwe strijd.